Turris eburnea

Exegi.

2008-12-05T12:03:00.002+01:00

Was sich schon seit mehreren Monaten, wenn nicht Jahren angekündigt hat, sei noch einmal ausgesprochen: Dieses Blog-Projekt ist nach mehr als drei Jahren Gesudere und Gejammer beendet.

Beim ...

2008-03-19T17:31:00.002+01:00

... Lesen meiner vergangenen Blogeinträge kommt mir immer wieder das Urteil Ciceros über blinden Asianismus in den Sinn. Was war ich damals nicht für ein Depp.

Metrik.

2007-11-10T11:08:00.001+01:00

Zuletzt in der Straßenbahn (oder, wie ich sagen hörte, "Trambahn") der in jammervollen Trochäen bettelnde Klumpfuß. "Warum nicht besser Hinkjamben?"

Wie gerne ...

2007-09-20T20:47:00.000+02:00

... würde ich nicht Cicero sein Haupt, das sich gezwungenermaßen nicht mehr der Rettung des Vaterlandes hinwenden kann, für diese eindrucksvolle Satzperiode tätscheln:

Sed quoniam plura sunt orationum genera eaque diversa neque in unam formam cadunt omnia, laudationum [scriptionum] et historiarum et talium suasionum, qualem Isocrates fecit Panegyricum multique alii qui sunt nominati sophistae, reliquarumque scriptionum [rerum] formam, quae absunt a forensi contentione eiusque totius generis quod Graece epideiktikon nominatur, quia quasi ad inspiciendum delectationis causa comparatum est, non complectar hoc tempore; non quo neglegenda sit; est enim ilia quasi nutrix eius oratoris quem informare volumus et de quo molimur aliquid exquisitius dicere. (Or. 36).

Vita philologorum:

2007-08-16T22:18:00.000+02:00

Drei Seiten übersetzen und danach am liebsten alles wieder zerfetzen wollen.

Nach wie vor ...

2007-08-05T14:29:00.000+02:00

... meine Unfähigkeit, die "Erfordernisse der Alltags" zu bewältigen.

Ein erneutes Anheben.

2007-02-26T11:40:00.000+01:00

Nach mehrmonatiger Blog-Abstinenz kam es endlich doch wieder, das Bedürfnis, seine Gedankenfetzen in digitales Schriftbild zu pressen und zwängen, Gedankenfetzen nicht bl0ß, streiflichtartige Satzgebilde vielmehr: Der bezechte, weinseelige, nach eigener gelallt-gegrunzter Aussage "Schriftsteller", wirr im Haupthaar - bei einer Jazz-Session in der Rolle des Einzelgängers, von Tisch zu Tisch wandernd ein Einzelgänger, der torkelnd und rauchend um Aufmerksamkeit heischte: Er hielt mir unbarmherzig den sprichwörtlichen Spiegel vor Augen und angeekelt wandte ich mich ab.

Rammstein.

2006-11-27T23:19:00.000+01:00

Nach ein paar Bieren machen sogar Rammstein-Texte Sinn - irgendwie.

Und noch einmal für Schubert.

2006-10-24T22:43:00.000+02:00

(Respektive für Wilhelm Müller):

Ich kann zu meiner Reisen
Nicht wählen mit der Zeit:
Muß selbst den Weg mir weisen
In dieser Dunkelheit.
Es zieht ein Mondenschatten
Als mein Gefährte mit,
Und auf den weißen Matten
Such ich des Wildes Tritt.

Kino.

2006-10-23T10:54:00.000+02:00

Unter den wohlwollenden Blicken ehrwürdiger Häuser des Barock nach längerer, verworrener Suche durch die Labyrinth-Gassen der Wiener Innenstadt wurde man schließlich von dem gesuchten Kino, einem jener gewesenen kleinen Lichtspiel-Theater, Erdgeschoß einnehmend und Keller, aufgenommen. Kaum größer als ein Klassenzimmer der Vorführ-Saal, in den eine Handvoll Menschen fand. Der Film ein seltsames Gemisch aus Liebesgeschichte und gestörter Realitätswahrnehmung, zuweilen dermaßen "alternativ", daß es weh tat. "Wenigstens besser als der Kommerz-Scheiß aus Hollywood.", spricht der Kartoffelsack, wendet sich ab, auf die Votivkirche und das "Jonas-Reindl" zu, die Straßenbahn zu erreichen.

Tobsucht.

2006-10-07T21:56:00.000+02:00

Selten der Tobsucht so nahe wie heute. Regen, ohne eine Jacke zu tragen; nicht funktionierendes Mobiltelephon, dessen "PIN" ich mir nach einem Monat noch immer nicht merken konnte/wollte; falsch verstandener Treffpunkt. Mittwochs den PIN für diese Geldabhebe-Karte vergessen, der mir wieder eingefallen ist. Die Bedeutungen von "stringere" merke ich mir zumindest (vorerst) noch.

Am Institut.

2006-10-04T22:28:00.000+02:00

Um mich wieder weltlicheren Dingen zuzuwenden: Das Institut für Klassische Philologie an der Universität Wien bietet doch manch interessante Persönlichkeit. Der Professor, der während des Proseminars besorgniserregend mit dem linken Bein wackelt, der untersetzte Professor, kurz vor der Pensionierung, einfach eine seltsame Erscheinung mit seinem Achtel-Sodawasser(?)-Glas und seiner aggressiven Aussprache des Wortes "Metrik". Irgendwann werde ich wohl auch ähnlich enden (hoffentlich? leider?).

Bischof und Bürgermeister.

2006-09-29T11:08:00.000+02:00

Der betrunkene Tscheche, einem, möchte man meinen, jener geigegenschmalztriefend-walzerhopsenden Filme der 50er-Jahre entsprungen, in der Straßenbahn skandierend: "Der Bürgermeister braucht nämlich den Bischof!". Sprach's, lachte, wiederholte, variierte, verließ mit einem "Küß' die Hand" die Straßenbahn gen Burgtheater.

Maria foricae.

2006-09-21T23:27:00.000+02:00

Sooft ich zu meinem Vater fahre, strahlt mir, dem auf der Rolltreppe Himmelfahrenden, die Gottestmutter, gnädig inmitten einiger kunststoffnen Blumen, aus der öffentlichen Damentoilette auf ihrem Wachstuch entgegen. Die "Wartefrau" müsse, denke ich, in ihrem Nietzscheanischen Ressentiment Trost finden. Im Himmelreich, wünsche ich ihr diabolisch, -- das Himmelreich wird Dir, Sklavin, paupera spiritu, sein, und die, welche Dich mitleidslos in Deiner Marien-Hühle belächelten, denen der Weg gen Himmel leuchtete, so alltäglich, auf die also wirst Du dereinst, gnädig wie die Unbefleckte, herablächeln, dieweil jene ewige Qual leiden werden. Dein wird, Du Treue, Redliche, in's donnernde Erdreich - was sind Dir die Tage in der Erden Jammerthal, Dir, der ewiges Leben leuchtet - Verbannte, der jüngste Tag sein, magst den Sonnenaufgang, den, verzeih!, Helios, anschirrend sein Roß, brachte, Du auch noch nie geschaut haben, Du Erdverbannte, der Gott und die - wir bitten Dich, erhöre uns - Himmelmutter sich erbarmen werden.

Diogenes.

2006-09-21T23:08:00.000+02:00

Den Diogenes sah ich samstags, auf einer Bank vor einer U-Bahn-Station, im Schmucke seines Haupthaares. Diogenes lebe weiter, nur die Zeit der Holzfässer sei vorüber.

Heute.

2006-09-16T23:20:00.000+02:00

Heute im spätabendlichen U-Bahn-Zug wieder der, jener, Mann slawischen Blutes, in seiner Uniform einer Reinigungs-Firma, diesmal wohl ein Lied aus seiner Heimat in eigentümlichem Tremolo, wehmütig, bezecht wahrscheinlich, singend. Erleuchtete Fenster rasten an mir vorbei, jedoch der Moment verharrte. Ich würde, dachte ich, den Balkan irgendwann einmal aufsuchen.

Wieder für Schubert.

2006-08-27T22:38:00.000+02:00

Der "Lindenbaum", unzählige Male gehört, ist anziehend. Vielleicht stimmt es doch, daß Schubert-Lieder in ihrer dämonisch-latenten Todessehnsucht einen Nerv der deutschen Mentalität treffen (man verschone mich bitte mit unzutreffenden Deutschtümelei-Unterstellungen).

Sprachlos.

2006-08-16T23:26:00.000+02:00

Das Gefühl der Sprachlosigkeit, des Sprachverlustes (q.e.d.) ist das grausamste. Zuviele Phrasen gedroschen, ohne daß ihnen nährendes Korn entsprungen wäre. Seltsame Beobachtungen und pseudo-orakelige Sprüche wie "Wenn schon kein olympischer Aar, so doch die sommerlichen, azurunterlegten Saatkrähen" im, fast scheint es so, olympiadenhaft beschriebenen Notizbuch. Die Schriftzeichen, mit Kugelschreiber geschrieben, machen den Eindruck des Gekünstelten und Epigonalen. Zu guter letzt, wieder eine so verhaßte Phrase, die zu ersetzen mir nicht möglich, ein Hörtip: "Deamon Painter" von Arcturus. Adrian Leverkühn (dessen dialogischer Monolog mit dem Teufel noch immer in mir hallt) hätte seine Freude daran.

Dicke Wälzer und ich.

2006-08-13T16:00:00.000+02:00

Genügend Zeit, zu lesen (das Gefühl des Zeit-Habens, sofern diese sinnvoll verbracht wird, ist beruhigend), und in diesem Sinne "Schuld und Sühne" (diese Übersetzung des Titels gefällt mir eindeutig besser als "Verbrechen und Strafe") beendet, davor zum zweiten Male die "Wahlverwandtschaften", "Die Hornissen" gelesen, die "Römische Geschichte" jedoch beiseite gelegt. Caesar zu übersetzen reicht vorerst (Bell. Gall. VII., 12-21).

Einfach, aber wahr.

2006-08-10T23:01:00.000+02:00

Nil si dicendum, tacendum est.

Selbsterkenntnis II.

2006-08-05T16:58:00.000+02:00

My Personal Dna Report

In nova fert animus ... ?

2006-07-29T12:50:00.000+02:00

Es zieht mich in die Ferne, es treibt mich in mich hinein. Die schwelende, schweißende und schwülende Stadt, das Zusammengepfercht-Sein, die Raumlosigkeit, vertreiben mich. Die mir entgegentorkelnden, entgegentrottenden Ruinexistenzen, in ihren schmatzenden Sandalen und Hausschuhen, mit ihren langgezogenen Zungen, überrollen, mir die Fernsicht verstellend, mich. Die Einsamkeit suchend, halte ich es mit mir selbst nicht aus. Den weiten Raum suchend, verharre ich auf dem Lese-Sessel. Ich trete den Schatten, und er weicht, auch unter Schlägen und wutblinderen Tritten, nicht. Die Zeit sitzt auf meinem Schoß, jedoch ich zeitige nichts. Zeitalter des Verzeitigens, Aera der Schattenboxer, Du raumlose Weite.

Karthago und Notebook.

2006-07-20T10:59:00.000+02:00

Einmal mehr ein EDV-Problem, das mir - es handle sich um ein Problem mit einer "Lizenzierung" - regelmäßigen Internetzugang verwehrt. Ich füge mich darein, sehe sogar das Positivum, daß mir so mehr Zeit zum Lesen bliebe (in der Tat, Virginia Woolfs "Orlando" für meine Verhältnisse und dafür, daß es ein englischer Text war, schnell gelesen; A. Heuß' "Römische Geschichte" auch in relativ schnellem Tempo gelesen und schon bei den Ostkriegen des 2. vorchristlichen Jahrhunderts, und auch bei der Zerstörung Karthagos). Ganz abgesehen, daß ich mir Cato maior mit seinem kategorischen "ceterum censeo ...", das er, so die Überlieferung, an jede seiner Wortmeldungen, gleich zu welchem Thema, anschloß, ziemlich lästig und lächerlich vorstelle (nach dem Motto:" [...] deshalb bin ich dafür, daß öffentliche Toiletten zweimal wöchentlich gereinigt werden ... ähm, und bevor ich's vergesse: Karthago sollten wir auch 'mal zerstören! [daß die Übersetzung so nicht ganz stimmt, weiß ich]). Immerhin eine interessante Parallele zur Gegenwart: Einerseits panische Angst, die fast schon in's Lächerliche mündet, vor etwas, das ohnehin schon zu Boden liegt oder sich langsam wieder sammelt, andererseits (im Falle Karthagos: Vertrags-)Bestimmungen, die den Gegner knebeln und ohnehin schon völlig dem Gegenüber und seiner Willkür ausliefern. Daß die Römer zur endlichen Zerstörung der nordafrikanischen Handelsstadt die og. iusta causa abwarteten, ist Détail am Rande.

Abrüsten.

2006-07-07T13:44:00.000+02:00

Heute war es also so weit: Den ausstehenden Sold für diesen Monat erhalten, Verluste (3 "Zeltpflöcke", 1 "Feldeßbesteck") eingezahlt, Händedruck, Wehrdienstmedaille in Bronze (das Lachen über die Inschrift "Stets bereit für die Republik Österreich" gerade mir gerade noch verbissen), Händedruck, Entlassungsbescheinigung. Das erwartete Euphoriegefühl ist ausgeblieben, eingestellt hat sich viel mehr ein Gemütszustand, ähnlich dem nach Absolvieren der Matura: Schlußstrich-Ziehen, Sich-Nicht-Umdrehen, Weiter-Gehen/Stehen.

Resumé.

2006-07-02T11:46:00.000+02:00

Das Oliv-Feldgrün wird mich morgen zum letzten Mal zieren und mich in seinen martialischen Mantel hüllen. Es ist also an der Zeit (erst beim Schreiben dieser Standardphrase beginnt sich mir deren Bedeutung schwammig zu erschließen), eine Art Schlußstrich zu ziehen, einen Schlußstrich unter dieses halbe Jahr, ereignisreich und zugleich himmelschreiend ereignislos, sich Rechenschaft abzulegen darüber, was man unterlassen und was man getan:

Ich ließ nicht alles an mir unbemerkt vorbeiziehen.
Ich ließ zuvieles an mir unbemerkt vorbeiziehen.
Ich verschloß die Augen.
Ich öffnete die Augen.
Ich verschloß oder öffnete die Augen zu oft im falschen Moment ("Moment" zu deuten in seiner urspünglichen Wortbedeutung).
Ich wurde eins mit einem Bild, und ent-zweite mich damit mit der Welt.`
Ich zählte die Tage, und unsere Zeit, ungezählt neigte sich dem Ende zu.
Ich ließ mich treiben.
Ich ließ mich vertreiben.
Ich kämpfte auf verlorenem Posten.
Ich werde weitergegangen sein.

Noch ...

2006-06-27T19:50:00.000+02:00

... 10 Tage, bis die Freiheit ruft. Höhepunkt des Tages: Schlafen in der Kanzlei, Rauchpausen, an die 10 Gelsen erschlagen. Fünf Dienste rufen noch, und die Zeit vergeht.

NL ...

2006-06-25T10:57:00.000+02:00

... 12. Das war's auch wieder für heute.

Wieder begonnen ...

2006-06-18T00:22:00.000+02:00

... das papierne Tagebuch weiterzuführen, ohne um dessen Sinnhaftigkeit zu wissen. Schwer auch, nicht in den Stil der Thomas Mann'schen Tagebücher zu verfallen (q.e.d.).

PS: NL 19.

Kontraproduktives II.

2006-06-16T11:05:00.000+02:00

Leider habe ich diese Rubrik seit mehreren Monaten sträflich vernachlässigt, und auch jetzt kann ich nur einen Punkt anführen, der sich momentan aber umso gewichtiger ausnimmt:

1 1/2 Stunden Badminton spielen, obwohl man diesen Sport (und Sport überhaupt) vor drei Jahren das letzte Mal ausübte, anschließend mehrere Tage kaum Treppen steigen können und sich darüber beschweren, hat man doch selbst
Schuld.

Ja, Sport ist wirklich Mord. Am Montag das nächste Match.

Ungezählt oft ...

2006-05-23T21:37:00.000+02:00

... versunken in "Mr. Tambourine Man" von Bob Dylan - dem mit noch jugendlicher, scheinbar heliumgetränkter Stimme - , das, wie kaum ein anderes Lied der letzten 100 Jahre, Bilder heraufbeschwört, die den Versinkenden zumindest den Tag überstehen lassen.

Von Drei und Ecken.

2006-05-21T21:19:00.000+02:00

Von alters her faszinierend das Dreieck, dessentwillen ein verräterischer Pythagoräer - so will es Fama - sein Leben gelassen haben soll, indem man ihn, nachdem er dessen Geheimnis verraten hatte, von Klippen in's Meer geworfen haben soll. Faszinosum und Todbringer also, und was mochte er, der Verräter, gedacht haben im Fall, wie mochte er dies Eidolon, die Lehre derer, die ihn in den Tod stürzten - war's die Seine? - verflucht haben?
Ja, ich finde mich im Fall, und ich verfluche das Dreieck, im steten Fall ohne Aufprall, verfluche die Drei Ecken, die die längste Zeit Dreieck sind. Im Fall rauscht der Wind, der Fallwind, in meinen Ohren - das Bild des gefrorenen Wasserfalls -; ein Übergehen in's Blau-Schwarz des Abendhimmels, Richtung Sonnenuntergang (warum der dramatische Sonnenuntergang? - meinetwegen eben auch ein -Aufgang) - ja, der einsam in die Landschaft gepflanzte Hügel, Berg, die, meinetwegen, Erhebung, sich dem Zugfenster nähernd. Bild um Bild im endlosen Sich-Annähern an den Erdmittelpunkt, Bilder, die man nicht - mehr - heraufbeschwören darf, es hinabstürzend dennoch tut; Bilder, die sich einem genommen haben, die man sich genommen hat. Gegenwarten, die ver-gangen sind, Zeit, die gestohlen ist (ein schwerwiegenderes, nie wiedergutzumachenderes Verbrechen als Zeitdiebstahl überhaupt möglich?).
Einen Schwerpunkt, einen Umkreis, einen Innkreis, eine Euler'sche Gerade, wird dies Dreieck nimmer - wieder ein dramatisches Wort, zu werten etwa wie ein auf den Holz-, Gefängnis-, Palasttisch fauststark hämmerndes "nimmermehr" in einem Stück der so genannten Klassiker - finden. Er prallt auf die Wasseroberfläche, die ihn, gespannt wie eine Bogensehne, hart wie ein eichernes Brett, empfängt. Das Dreieck ist die längste Zeit Dreieck gewesen, Faszinosum und Todbringer, Ikaros gestürzt. Ende der Mythen.

Das Ende der "Wahlverwandtschaften".

2006-05-17T17:16:00.000+02:00

"So ruhen die Liebenden nebeneinander. Friede schwebt über ihrer Stätte, heitere verwandte Engelsbilder schauen vom Gewölbe auf sie herab, und welch ein freundlicher Augenblick wird es sein, wenn sie dereinst wieder zusammen erwachen."

Bildverlust.

2006-05-07T11:01:00.000+02:00

Ist es besorgniserregend, wenn man sich wiederfindet im "Bildverlust", wenn im "Versuch über den geglückten Tag" Bilder findet, die man selbst schon (be-)schreiben, besser wiedererstehen und - dilletantischer Versuch - bewahren wollte?

Selbsterkenntis!

2006-05-02T19:01:00.000+02:00

http://www.everengine.de/mt/Ergebnis.php

Quaestiones de profundis

2006-05-01T11:24:00.000+02:00

Warum gelingt es mir nicht, nicht in einer einzigen Metapher zu schreiben, die Dinge beim Namen zu nennen?
Warum habe ich mich seit zwei Monaten nicht überwunden, mein Zimmer zusammenzuräumen?
Warum bin ich so langsam?
Warum ist es mir seit Monaten nicht mehr gelungen, einen längeren, zusammenhängenden Text zu verfassen?
Warum werde ich, sobald man mich nicht versteht, gereizt, ja sogar aggressiv?
- Darum.

Schubert und Stumpfsinn.

2006-04-11T19:44:00.000+02:00

Seit mehr als einem Monat keinen Eintrag im virtuellen Diarium; seit fast einem halben Jahr kein Eintrag im papiernen. An's Ohr hämmern mir Schubert-Lieder, galoppiert der Vater mit seinem Kind, fällt der gold'ne Becher des Königs in Thule, seufzt der Wandrer sein Nachtlied, während ich, Wandrer, Wallfahrer ohne Ziel, wandle durch Zeitgebirge, hinter ihnen sich verbergend die Augenblicke jenes beseelenden Sonnenstrahls, verkriechend die Ehrfurcht vor jenem homerischen Windstreifen an jenem Tag, da ... . Das Zeitgefühl, stundengefesselt, löst sich, Wochen, Monaten gegenübergestellt, auf.
Immer der, der mit der Frage nach dem eigenen Wohlbefinden, nach eventuell vorhandenen persönlichen Problemen konfrontiert sich sieht, erstere mit einem Schulterzucken, die zweite mit einem "Ja." beantwortet. Jede Kleinigkeit scheint mir ein Angriff gegen mich: die schlecht abbrennende Zigarre, der regelmäßig unregelmäßig abstürzende Computer, ein schriller Laut, der Wassertropfen an der falschen Stelle. Und siehe, die Ausdauer, einen längeren, zusammenhängenden Text zu verfassen, sie also ist vorerst dahin.

Sehnsucht.

2006-02-26T20:41:00.000+01:00

Ich habe Sehnsucht nach der Felshütte des Erzählers, die ich, zur Gänze vereint, bewohnen will.

Halbe Rückkehr.

2006-02-07T20:06:00.000+01:00

Nach vierwöchiger Grundausbildung in Graz, verbracht zu einem Großteil in Krankenrevier, Innendienst und Militärspital, konnte ich endlich nach Wien "heim"kehren (Heimat - nicht ident mit der Postanschrift, weiß man sich doch beheimatet in Armen, in denen die Welt als Heimat neu ersteht). Vier Wochen in geistigem Vacuum, das, geballt in einem 18-Bett-Zimmer, lebendig wird durch den Morgengestank der achtzehnfachen Ausdünstungen; fast ironisch mutet es an, wenn die Sonne aufgeht und olivgrüne Langeweile in ihr gleißendes Licht taucht, wenn die Mondsichel sich durch klaren Nachthimmel gräbt. Nebel, der kaum Sonnenlicht gewährt, gewährt dem Olivgrün schon zuviel Licht. Stunden, verbracht in überheizten Warteräumen - überheizt oder beinschneidend kalt ist's, nichts dazwischen - dösend (döst man nicht Tag ein, Tag aus, gekleidet in einen Mantel bleierner Müdigkeit, der Dich gefügig machen soll, auch im Laufschritt vor sich hin?). Auch unter 50 Gleichaltrigen ist man alleine, verspürt Ekel, den knarrenden Fußboden des Zimmers zu betreten, unter dem von der SS in den letzten Kriegstagen erschossene Menschen ihre letzte Ruhe fanden -- ewiger Fluch der Kaserne, ja des Bundesheeres, und die Schweine sind doch dieselben geblieben.
Ihre Stirn mürrisch runzelnd die Ausbildner, Gestrandete mit zusammengezogenen Augenbrauen, leerem Blick, gaumig-plebejischer Stimme, die durch die kalte Luft ihre Befehle bellen. Lächle aber, Freund, lächle in's Gesicht ihnen, widrigenfalls Du eines Tages, in der "Einteilung" ironischen Tons gefragt werden wirst, warum Du denn nie lächeln würdest, und Du Dein gesamtes Wesen mit ein paar Worten hinterfragt fühlen könntest. Lächle Dir Dein Innerstes, das - Du spürst es von Tag zu Tag - einfriert, abstirbt, für kurze Augenblicke auftaut und umso schmerzender hernach wieder gefriert, heraus, indem Du es ihnen ("ihnen", "sie", im Gegensatz zu "wir" - Haß, furchtgegründet, der verbinden sollte, es aber nicht tut) gehorsam mit einem "Jawohl" vor die Füße speist. Du bist bedeutungsloses Rad, Teil der Einheit, entwürdigt schon dadurch, von Dir in der dritten Person sprechen zu müssen.

Gemeinsam ein Ziel erreichen. Wir sind nur so stark, wie das schwächste Glied der Kette.

Das Exerzieren: Jedes "Habt Acht!" ultimative Leugnung des Selbst, das seinen Superlativ findet im Gleichschritt-Marschieren; wer sich dem Trott des Gleichschritts nicht unterordnet, verzweifelt um sich kämpft, wird zurechtgebellt. Humanes "Sprechen", Gehen, ist mir während dieser Tage, Wochen, dieses Monats, kaum begegnet. Vor dem Kasernentor haben sie halt gemacht, sind dem Trott, dem Befehlsgrunzen gewichen.

Jede freie Minute, nachdem Du, ein Lied (vielleicht den Gefangenenchor aus Beethovens "Fidelio") summend, das Schreckensgeviert der Kaserne hinter Dir ließest, ist doch nur geprägt vom Bild der Sanduhr, durch die Deine freie Zeit, denn Du zählst sie, wirst durch das Zählen verdrießlich, im Gedanken "morgen um diese Zeit werde ich ...", rieselt. Wenn Du träumst, holen Dich Schatten, die Dich "richtig" zu liegen heißen, ein, ohne daß Du sie wegtreten könntest, ohne daß im Qualm Deiner Zigaretten (Freund, Du rauchst deren zwanzig pro Tag) sie verschwänden.

Die Kameradschaft, findest Du Trost und Geborgenheit in ihr? Du, dem dieses hoch- und hohlklingende, tönerne, Wort bestenfalls Abstraktum war und ist? Du, der Menschen, wie Deine Kameraden sie sind, im Zivilleben ausweicht, sich zurückzieht (kein Mediopassiv, vielmehr immer schon darin lebte) in einen, wie er meint, exklusiven Freundeskreis, fühlst Dich hier unerwünscht und fehl am Platz. Beim Gruppenrauchen stehst Du alleine, begehrst nichts anderes, als in Ruhe gelassen zu werden, da jeder Blick Dir prüfend, jedes Wort Dir als Dolchstich erscheint. - Bist doch ein Kameradenschwein, wirst immerdar alleine sein. - Du wirst Deinen Freundeskreis, Seelenverwandte teilweise, wiedersehen, Deine Zukunft in Armen halten, an die bei Abschieden Du Dich, sinnlos, denn an Dir klebte der Schatten, klammertest wie Du in Gedanken Dich immer klammerst. Du bist nicht alleine.

Zeit, Du bist für dieses Mal, schleichende Sekundenfresserin, auf meiner Seite, bringst deinen Untertan von Tag zu Tag, den Schatten zum Trotz, näher dem Ziel auf dem Gefährt Deiner Zeiger.

Abschied.

2006-01-07T19:26:00.000+01:00

Soweit ist es gekommen: Ab Montag, 0 Uhr bin ich, wie der Einberufungsbefehl unheildrohend mir entgegengeifert, "Soldat". Damit verbunden in diesen Tagen sind Abschiede. Abschiede von Personen, Freunden, der Seele Nahestehenden, deren Bedeutung nun umso stärker zu Tage tritt. Gestern der Abschied von dem Fels, einem Fixpunkt, einem Obdach in inneren und äußeren Brandungen -- von meiner, und es ist das erste Mal, daß ich diesen Ausdruck in diesem Blog verwende, Liebe. Ein letztes Streifen der Blicke, die noch bloß eine Waggon-Scheibe, nach wenigen Stunden aber Hunderte Kilometer trennen werden (der Zustand des Nahe-Seins im Entfernt-Sein, er wird mir das Fels-Obdach bieten). Kurz nach Mitternacht Abschied von einem sehr guten Freund, dessen beredte Stille aus dem letzten Augenstreifen während eines Händedrucks spricht. Für ein halbes Jahr versinkt er in dem Schlund eines U-Bahn-Schachts. Von einem Seelenverwandten sich zu trennen galt es heute: Zigarette um Zigarette raucht man sich dem Unvermeidlichen entgegen, Wort um Wort meidet man das Unvermeidliche, und doch läuft die Zeit unbeeindruckt vorüber. Man hebt, äußerlich unbeeindruckt, die Hand, indes ein kaum gesprochenes Abschiedswort, als würde man einander am nächsten Tage wiedersehen, den inneren Zustand beschreibt, zum für längere Zeit letzten Abschiedsgruß. Ich fliehe in mich.
Abschiede also. -- Die Musik, dringt sie nicht schneller an mein Ohr? -- Hoffnung schöpfe ich aus dem Futurum Exactum: "Ich werde es hinter mich gebracht haben. Ich werde heimwärts gefahren sein.".

In diesem Sinne den treuen Lesern dieses Blogs (man kann sie wohl an einer Hand abzählen) ein "auf bald".

Das Bundesheer ...

2005-12-18T23:59:00.000+01:00

... und damit der Zwansdienst rückt unweigerlich und ohne Erbarmen näher. Mein Hoffnungsschimmer: Mit jedem Tag nähere ich mich dem Tag, da der Zwangsdienst sein Ende finden wird. Umso größer wird, zumal es sich auch um die letzten Tage meines gepflegten Gammler-Daseins handelt, das Verlangen, mir über jeden Tag bis dahin Rechenschaft abzulegen, was ansatzweise hiermit versucht sei (der pt. Leser hat, ich weise explizit darauf hin, auch fürderhin kein Seelenstrip-Blog [ist "Blog" denn nun ein Masculinum oder Neutrum?] zu befürchten):

In der Frühe, nachdem meine Mutter mich bereits um 9 (!) Uhr morgens zum Geburtstagsfrühstück, das ja sinnigerweise immer am Sonntag vor dem eigentlichen Geburtstag, es sei denn, daß Sonntag und Geburtstag zusammenfallen, celebriert wird, zu erscheinen aufforderte, nahm ich selbiges, da ich nach einer Stunde mich aus der Bettstatt erhob, alleine ein, wobei ich wie meist das sonntägliche Kreuzworträtsel zu lösen versuchte (wie zu erwarten, fehlten zur vollständigen Lösung etwa fünf Begriffe). Morgentoilette, Schreiben, Mittagessen: Das Mittagessen undefinierbares "Saftfleisch" mit Knödeln. Klar, daß man an meinem Festtag nicht mein Lieblingsgericht auftischt! Im allgemeinen ist mein Wiegenfest mir nicht mehr allzu wichtig -- wenn man sich jedoch entschließt, mich mit Freundlichkeit zu überschütten, bis ich daran ertrinke, dann wenigstens richtig. Auf dem Weg zu meinem Vater sah ich einige interessante Wesen, und eine Sonne, die sich bereits im Sinken befand. Anschließend mit meinem Onkel im Schönbrunner Schloßgarten, besonders reizvoll die letzten Sonnenstrahlen, die durch die Säulen der Gloriette blitzten. In einem Kaffeehaus war es anschließend etwas unangenehm, direkt am Ausgang zu sitzen, zumal ja der in Wien obligate Wind dieser Tage sich durch besonders eisige Kälte auszeichnet; dennoch entschädigte der Pfefferminztee sowie (ein etwas klein bemessenes) Stück Mohntorte für manches. Das darauffolgende Abendessen ward bei Vater eingenommen und bestand in Frankfurtern, die mehr mundeten als das sogenannte Saftfleisch, das wohl nicht mehr als ein schlechter Wortwitz gewesen war.
Die darauffolgende Heimfahrt verlief, von einer Frau slawischen Blutes, die bei etwas kühlen Temperaturen Hausschuhe trug, abgesehen, ereignislos. Gekrönt ward der Tag durch ein Telephonat, das Nahsein Fernsein; beendet unter Entombed- und Marilyn-Manson-Klängen.

[...] Und in dieser zitternden Minute knisterte der Monatszeiger meiner Uhr.

2005-12-12T14:47:00.000+01:00

Nichts könnte, ohne mich in unoriginellem Philosophieren über das Wesen der Zeit ergehen zu wollen, meinen gegenwärtigen Gemütszustand besser als obig angeführtes Zitat Jean Pauls beschreiben: Die Zeiger einer Bahnhofsuhr, sie rasen, uneinholbar, unetwegt im Kreise und Züge, sie durchzischen, einholbar im ruhig-gemächlichen Abfahren, den Bahnhof. Die Züge peitschen dem Wartenden ihren eisigen Fahrtwind entgegen, der Zeiger Fahrtwind aber erschlägt den ihr Ausgelieferten, indem er dahinkriecht.
Es wird dir bewußt, wenn dein windumtänzeltes Gesicht auf einem abendlichen, kaum frequentierten, Perron wartet, durch dessen Verstrebungen, Mahnmale einer längst entschwundenen Zeit, da auf kunstvolle Ausgestaltung derselben man sein Augenmerk richtete, der zaghaft aufgehende Mond seine Strahlen bricht. Verspätung, und im Bewußtsein, beim Ende dieser Zigarette (fünf Minuten benötigt man in der Regel, bis ihr kondensatdurchzogener Stummel zu Boden fällt) aus deinem Dasein als Wartender entlassen zu sein durch das Öffnen einer Zugtüre und des Perrons Betreten durch einen erwarteten Menschen. Deine Gedanken streifen, indes der Rauch, welcher das Innerste deines Körpers für kurze Zeit durchstriff, sich mit dem Frost der Luft vereinigt, Raum und Zeit, sie versuchen es. Da, einen Lidschlag, wähnst du dich eingeweiht in Raum und Zeit, und die Frontlampen des einfahrenden Zuges durchwirken das nächtliche Dunkel.

Absurd.

2005-11-29T22:00:00.000+01:00

Ich stehe auf einer Rolltreppe, die von einer U-Bahn-Station mich hinan befördern soll. Da spricht mich eine alternativ gekleidete Frau, kurze Haare, mit den Worten: "Ganz schön groß." an?!

Nach langem wieder ...

2005-11-19T22:38:00.000+01:00

... , genauer nach drei Monaten, habe ich Schokolade gegessen: 3 Rippen bester, weißer Milka-Schokolade über den Tag verteilt. Irgendwas kann mit mir nicht stimmen. ;-)

Stinkende ...

2005-11-12T00:33:00.000+01:00

... Gabber in der Badner-Bahn, Parfumwolfen um Dich, Nike-Schuhe, peinliche Frisuren, Pseudo-Alkoholiker: Wem käme da nicht das Kotzen?!

Mir war langweilig ...

2005-11-06T12:05:00.000+01:00

... daher Folgendes:

Vollmond, im schwarzen Hain
Oben, unten, links und rechts
Täuend grau ein dunkeles Sein,
Strahldurchfurchtes, weißes Schweigen -
Ihr Gedanken, brecht's!
Was mag sich dahinter zeigen?

Beethoven.

2005-10-31T13:55:00.000+01:00

Der 1. Satz der Eroica hat es mir momentan angetan und läßt mich verstehen, warum die 3. Symphonie diesen Beinamen trägt: ein heroisches Crescendo, ein heroisches Motiv, das drängend sich in den ersten Takten erhebt, eine auf- und abschwellende Bewegung. Genial!

Wiener Straßennamen.

2005-10-31T12:17:00.000+01:00

Während ich gestern auf Ankunft der U-Bahn wartete, betrachtete ich die in jeder U-Bahn-Station angebrachte Wien-Karte, und wandte meinen Blick gen Transdanubien: Und da grinste ich angesichts so einfallsreicher Staßennamen wie "Pelargonienweg", "Rautengasse", bzw. Bezeichnungen wie "Bauschuttplatz". Einen weiterer grenzgenialer Straßennamen, zwar nicht aus Transdanubien, stellt "Computerstraße" dar. Um Einsendung einfallsreicher Straßenbezeichnungen wird gebeten.

Immer wieder lustig ...

2005-10-27T00:45:00.000+02:00

... was man über sich selbst so erfährt:

Advanced Global Personality Test Results

Extraversion		20%
Stability		36%
Orderliness		26%
Accommodation		10%
Interdependence		10%
Intellectual		30%
Mystical		30%
Artistic		76%
Religious		10%
Hedonism		90%
Materialism		90%
Narcissism		16%
Adventurousness		36%
Work ethic		36%
Self absorbed		70%
Conflict seeking		70%
Need to dominate		56%

Romantic		30%
Avoidant		83%
Anti-authority		90%
Wealth		23%
Dependency		23%
Change averse		56%
Cautiousness		70%
Individuality		83%
Sexuality		76%
Peter pan complex		63%
Physical security		63%
Physical Fitness		57%
Histrionic		10%
Paranoia		63%
Vanity		83%
Hypersensitivity		70%
Female cliche		16%

Take Free Advanced Global Personality Test
personality tests by similarminds.com

messy, depressed, introverted, feels invisible, does not make friends easily, nihilistic, reveals little about self, fragile, dark, bizarre, feels undesirable, dislikes leadership, reclusive, weird, irritable, frequently second guesses self, unassertive, unsympathetic, low self control, observer, worrying, phobic, suspicious, unproductive, avoidant, negative, bad at saving money, emotionally sensitive, does not like to stand out, dislikes large parties, submissive, daydreamer

Bestandsaufnahme

2005-10-14T14:48:00.000+02:00

Wenn man nichts zu erzählen hat, dann eine Bestandsaufnahme: Genick-, Hals-, und Kopfschmerzen (ja ich muß sogar einen Schal im Zimmer tragen -- pervers, oder?), "Die Wiederholung" und Griechische Mythologie. Hoffentlich bin ich morgen noch ausgehfähig.

Das ...

2005-10-11T12:30:00.000+02:00

Latein, der Rubenbauer, der Menge und Tacitus haben mich wieder in ihrem Bann. Irgendetwas muß man ja tun, wenn alle anderen schon studieren und man selbst auf den Zwangsdienstantritt wartet.

Leviathan auf Besuch.

2005-10-06T23:24:00.000+02:00

Groß war mein Erstaunen und Entsetzen am heutigen Tage darüber, daß sowohl seitens der SPÖ als auch seitens der FPÖ mich zwei Wahlschreiben erreichten. Auf dem einen junge Bezirksräte, die versprachen, alles in ihrer Macht Stehende für die Jugendlichen in dem Bezirk zu tun und sich der Einführung des Wahlrechts für die, welche das 16. Lebensjahr vollendet haben, rühmten; auf der anderen das saphiräugig-weißzahnige Gesicht eines scheinbar metrosexuellen FPÖ-Vorsitzenden, der verspricht, für jeden, der die "richtige" Partei wähle, die Spritkosten zu übernehmen -- panem et circenses der Neuzeit, dachte ich, und entsorgte die Wahlschreiben umgehend, nicht ohne zu schmunzeln, aber auch in der Absicht, telephonisch oder brieflich mich gegen derlei Anbiederungsversuche zu wehren. Der Elfenbeinturm ist bis zum 23. Oktober gesperrt und umzäunt von Selbstschußanlagen.

Wenn ...

2005-10-05T23:04:00.000+02:00

Wenn man realisiert, daß das Hallen der Schritte, das eigentlich man als monoton abzutun pflegte, von Bodenbelag zu Bodenbelag variiert; wenn eine Bewegung, an sich, möchte man meinen, alltäglich, über ihre Alltäglichkeit hinauswächst und man gebannt, indes die Umgebung nicht wahrnehmend, dem Vorgang der Bewegung beiwohnt; wenn man in einem Lokal schweigend sitzt und im Versuch versinkt, Gesprächsfetzen aufzufangen und diese Fetzen darauf zu einem Ganzen zusammenflickt -- dann also hat man eindeutig zu viel Handke gelesen, und es ist hoch an der Zeit, die Turris Eburnea zu verlassen, deren Türen man selbst sich mit dem auf- und erzählenden "Wenn" verrammelt hat.

Endlich ...

2005-10-03T15:40:00.000+02:00

... wieder Herbst; endlich wieder ein grauer, nebelumfangener Himmel, menschenwürdige Temperaturen, Regen und dunkle Gassen, durch die man nächstens wandert. Einfach schön.

Das Kindchenschema - einmal anders

2005-09-29T11:41:00.000+02:00

Gerade sah ich im Fernsehen die Wiederholung einer Folge der Serie "Der Bulle von Tölz". Da tat sich mir die Erkenntnis auf, warum der schwer fettleibige Bayerncolumbo sich nach wie vor so großer (meines Erachtens zu großer) Beliebtheit erfreue: Seine rund 150kg, sein etwas watschelnder Gang, seine verschwommenen Gesichtszüge, sein zuweilen etwas dümmlicher Blick - all das sei nichts anderes als eine Analogie zum Kindchenschema, das beim Zuseher Mitleid erwecke.

Zwangsdienst

2005-09-26T12:04:00.000+02:00

Soeben habe ich meinen Einberufungsbefehl erhalten: Leviathans Höllenteufel haben beschlossen, mich die Grundausbildung in Graz-Wetzelsdorf auskosten zu lassen. In dem Graz, das ich für eine der unangenehmsten Städte Österreichs halte. Nach Ableistung der Grundausbildung versetzt man mich nach Götzendorf/Leitha in das ZEV. Der Reigen wird am 9. Januar seinen Beginn nehmen. Widerlich.

"Schwein"

2005-09-25T23:36:00.000+02:00

Das Fahren in Straßen-, oder U-Bahnen, oder Omnibussen, oder Zügen; das flackernde Aufeinandertreffen und sofortige Ausweichen einander fremder Augen; das Eingesperrtsein von Station zu Station und ein Ich inmitten, das, wie auch heute, zunehmend vom Fahren in öffentlichen Verkehrsmitteln sich fasziniert erweist: In einer Straßenbahn also saß ein offensichtlich betrunkener Mann, von fettigem, grauem Haar, gekleidet in eine graue Kunstlederjacke, worunter ein blaues Unterhemd schelmisch hervorblinzelte, ein Wiener Schnitzel, welches er wohl in einem der wie Pilze aus dem Boden schießenden Schnitzelbuden erstanden haben mochte, unter hämischen Zurufen an den Straßenbahnfahrer verspeisend, während die Schatten der die Straße säumenden Häuser still vorbeizogen. "Warum foast net in d' Alsastroßn, do wohn i eh scho seit 14 Joa und dea foat net hi!" Da, unerwartet, wirft er den Styroporbehälter, in dem sein Wiener Schnitzel verpackt wurde, zu Boden. Da erhebt ein schmächtiger Mann sich, dessen Haupt eine "Ojusko"-Kappe ziert, woraus unschwer sich schließen läßt, daß er, was seine Gesichtszüge bestätigen, kroatischer Herkunkt sei (
"Ojusko" ist ein widerliches kroatisches Bier), und beginnt, ihm anhand eindeutiger Gesten mit körperlicher Gewalt drohend, ihn lautstark als "Schwein" zu bezeichnen und besagten Behälter auf des Betrunkenen Schoß zu legen. Verdattert warf der Betrunkene den Behälter wieder zu Boden, woraufhin der Kappenträger wiederum selbigen auf dessen Schoß legte, was anschließend sich ein weiteres Mal wiederholte.
Ich nehme diese Vorgänge interessiert wahr. Ich wäge ab, ob ich mich nicht vielleicht auch in Szene setzen sollte, indem ich dem Betrunkenen ein paar deftige Schläge verpasse oder die Streitenden voneinander trenne. Ich entscheide, weiterhin zu betrachten und komme zum Schluß, daß es mich das Werfen des Styroporbehälters kaltgelassen hätte, es sei denn, ich wäre auf ihn getreten und daraufhin ausgeglitten. Ich schmunzle leise und betrachte weiter.
Indessen war es daran, daß der Kappenträger vermutlich kroatischer Herkunft dem Betrunkenen den Styroporbehälter auf dessen Stirn geschlagen hatte und eine veritable Schlägerei sich entsponnen hätte, wäre nicht ein stämmiger Mann, der beide nun auseinanderhielt, dazwischengetreten. Das Publikum hatte alles aufmerksam, eindeutig zu Gunsten des Kroaten murmelnd, verfolgt. "Wie tätat's n' do ausschaun, won des olle mochatn?" Aus seiner Kabine war der Fahrer hinzugetreten und verwies nun den Betrunkenen des Wagens; dies erfüllte den Kappenträger mit Stolz, und unverständliche Brocken deutscher Sprache warf er einem Paar zu, das am lautstärksten sich ob des ungebührlichen, alkoholisierten Verhaltens moquierte, scheinbar in der Absicht, sich zu rechtfertigen. Aufmunternd nickte das Paar ihm zu, ehe er sich mit einem saloppen "Gute Nacht" (ich verstand es als solches) verabschiedete und sein Ruhm zu verblassen begann.
Auf meinem weiteren Heimweg fasse ich den Entschluß, mich bei ähnlicher Gelegenheit in Szene zu setzen, auf daß auch ich Ruhm, wenn auch kurzlebigen, genießen dürfe.

Die Gassen

2005-09-18T22:06:00.000+02:00

Die Gassen, die wir gingen:
Unbeschritten, verlassen.
Einherschreitend, kindbegleitet,
Blind und verkrüppelt.
Und Nebelgrau, sich lichtend.
Schau: Ein Wir, rückwärts gewandt.
Hand in Hand laß' uns ihm folgen.

Ein "Fels in der Brandung"

2005-09-18T12:25:00.000+02:00

Allzu gern verwendet man das Bild eines Felsen in der Brandung, um damit auszudrücken, daß es sich beim Angesprochenen um eine verläßliche Person, gleich wie sehr die Brandung sich rege, handle. Dieses Bild muß zertrümmert werden: Statisch ragt dieser Fels aus dem wogenden Meer des ewigen Hin- und Her des Lebens, das an ihm vorbeizieht. Dieses Bild mag - von einem gewissen Standpunkt aus betrachtet - verständlich scheinen. "Ich brauche eine Anlaufstelle, eine starke Schulter, einen Bezugspunkt, jemanden, mit dem ich durch dick und dick gehen kann." Das Problem und die Unmöglichkeit, die sich meinem Standpunkt auftun - Felsen sind unbeweglich und damit genau das, was eine zwischenmenschliche Beziehung, gleich welcher Art, nicht ausmacht. Eine zwischenmenschliche Beziehung sollte sich auszeichnen durch gemeinsamen Willen zur Veränderung, zu neuer Erfahrung, zum gemeinsamen Eintauchen in den Heraklit'schen Strom des "panta rhei". Daher lautet mein Bild, das ich an die Stelle des statischen Felsen hänge: "Du bist eine Welle im Strom".

Seltsames II

2005-09-16T11:29:00.000+02:00

Definiere das Verbum "sein".

In der U-Bahn.

2005-09-15T10:31:00.000+02:00

In einer U-Bahn erlangt man das, was man nach der Lektüre eines Dickens-Romans (seit Monaten schon kämpfe ich mich durch "Bleak House") zu erlangen glaubt: einen Querschnitt durch die Gesellschaft. Man beobachtet, betrachtet, versucht, die Leute einzuordnen, ihre Gesichtszüge aufzunehmen, während außerhalb die Sonne sich im Untergehen befindet. Man befindet sich bis zum Moment des Aussteigens in einer Schicksalsgemeinschaft mit den Mitfahrenden, vielleicht vom Nervenkitzel, personifiziert durch den in Zivil durch U-Bahnen streifenden Kontrolleur, in Atem gehalten; vielleicht die Mitfahrenden auch gar nicht wahrnehmend, da in Gedanken versunken; und doch - bis du zum Ziel gelangst, bist du dazu gezwungen, mit diesen Fremden eine Schicksalsgemeinschaft zu bilden.
Ich fuhr gestern, wie annähernd jeden Tag, mit der U-Bahn, desinteressiert an den Mitfahrenden und ließ, momentan das Einzige, was ich an mich heranlasse, die Sonnenstrahlen der untergehenden Sonne mein Gesicht berühren. Und plötzlich fiel mir auf, daß nicht einmal jemand aus der erzwungenen Schicksalsgemeinschaft meine Nähe suche und einen Sitzplatz mir gegenüber einnehme. Ich betrachtete die Mitfahrenden nicht direkt (das wäre mir an diesem Tag zu viel Kontakt gewesen), sondern indem ich deren Spiegelbilder auf den Scheiben der U-Bahn betrachtete. Bin ich? Bin ich hier und jetzt -- da? Der Fleck auf dem Hemd, mir erst zu diesem Zeitpunkt aufgefallen, erregte keine Aufmerksamkeit; meine unreine Gesichtshaut kümmerte niemanden. Wie wäre es, wenn ich laut zu rülpsen begänne, auf den Sitz schisse, dabei Unflätigkeiten wider die Mitfahrenden von mir gebend, sodann das Fenster einschlüge und, anstatt ganz gewöhnlich durch die Tür den Zug zu verlassen, durch das Fenster auf den Bahnsteig spränge?, frug ich mich, still hineinlächelnd in mich.

Deshalb bleibt doch der beste Rat, alles hinzunehmen, als schwere Masse
sich verhalten und fühle man sich selbst fortgeblasen, keinen unnötigen Schritt
sich ablocken lassen, den anderen mit Tierblick anzuschaun, keine Reue fühlen,
kurz, das, was vom Leben übrig ist, mit eigener Hand niederdrücken, d. h., die
letzte grabmäßige Ruhe noch zu vermehren und nichts außer ihr mehr bestehen
lassen.
Eine charakteristische Bewegung eines solchen Zustandes ist das Hinfahren
des kleinen Fingers über die Augenbrauen.

Mein kleiner rechter Finger strich, probeweise, meine Augenbrauen; die Tonbandstimme hieß mich aussteigen und eintauchen in eine weitere Schicksalsgemeinschaft, und mein kleiner rechter Finger spürte nach wie vor jedes einzelne Härchen meiner linken Augenbraue, als hätte ich ihn nicht zurückgezogen.
Mit dem Akt des Aussteigens darf man die Schicksalsgemeinschaft als beendet betrachten. Unwahrscheinlich, daß dir noch bewußte Blicke nachstreifen. Du hast dich befreit und bist vielleicht wieder dein eigener Herr. Sinnbild.

Wien.

2005-09-13T13:32:00.000+02:00

Es fasziniert mich immer wieder auf's neue, durch belebte Wiener Straßen zu gehen und dabei die Gesichter der an mir Vorbeihuschenden, -torkelnden, -schleichenden, -eilenden zu betrachten, die ich, nachdem ich dies für längere Zeit getan habe, zunehmend als Typen wahrzunehmen beginne: der seriöse Geschäftsmann, der arbeitslose Alkoholiker, der pensionierte Oberstudienrat, die alte Frau, der Strizzi, der Gammler. Ich versuche, ihnen in die Augen zu blicken, ihre Gesichtszüge zu studieren, ihren Gang zu analysieren, und sie weichen mir aus. Und in meine Nase strömt Kebapduft, längst nicht mehr an exotische Gefilde gemahnend, und in meine Nase strömt Schweißduft (mein Schweißduft?, frage ich mich mißtrauisch und unauffällig versuche ich, dies zu überprüfen).
Plötzlich, in einem Hauseingang, ein "Gammler", der meinen Blick entgegnet. Er ist besoffen.

Vom SSler zum Direktor

2005-09-06T10:20:00.000+02:00

Die Rolle des intriganten SSlers Gstettner (man mag meine Schreibweise korrigieren) war ihm in "Bockerer" I und II, dem österreichischen Film-Nationalepos, auf den Leib geschneidert - Michael Schottenberg, dem seit Sonntag die Leitung des Wiener Volkstheaters obliegt. Die Person Schottenbergs ist ein erstklassiges, wenn auch nicht allzu gut erhaltenes, Exemplar des gereiften österreichischen Linksintellektuellen, gestikuliert eindrucksvoll und lanciert aus seinem dreitagebartumkränzten Mund gern markante Sprüche, was für mich Grund genug ist, ihn in den Reigen derer, die mich in Weißglut versetzen können, aufzunehmen.

"Wir leben in einer desillusionierten, enttäuschten und von der Wirtschaft dominierten Welt. Die Politiker haben keine Visionen mehr und kurbeln nur mehr die Wirtschaft an. Wer denkt da noch an die Menschen? Kein Mensch." meint der 51jährige in der Wiener Zeitung des vergangenen Wochenendes auf die Frage, ob politisches Theater wieder in Mode gekommen sei, hin und unterstreicht dies eindrucksvoll durch die Schmückung der Fassade des Volkstheaters mit einem roten Stern, den er als lediglich aus fünf Vs bestehend bezeichnet. Weiters: "Aber ich halte sehr viel von linkem und engagiertem Theater, das sich für Menschen einsetzt, die sich nicht wehren können", womit Schottenberg sich nahtlos in die Reihe der Kaffeesudweisheiten versprühenden Brecht-Plagiate einreiht (was er wohl als Kompliment werten würde).

Möglich auch, daß der Neo-Direktor des Wiener Volkstheater seine Stammtischweisheiten aus kluger Berechnung von sich gibt, läuft er doch im Roten Wien damit offene Türen ein und könnte sich damit ein passabel frequentiertes Haus sichern.

Kurz sei auf eine der größten Absurditäten des 20. Jahrhunderts eingegangen: "Engagiertes" Theater? Peter Handke subsumiert in seinem lesenswerten, 1966 entstandenen Aufsatz "Die Literatur ist romantisch" (aus: Handke, Peter: Ich bin ein Bewohner des Elfenbeinturms. Suhrkamp, F./M., 1972) den Sachverhalt treffend, indem er schreibt: "Denn engagieren kann man sich nur mit Handlungen und mit als Handlungen gemeinten Wörtern, aber nicht mit den Wörtern der Literatur." Insofern mag der SSler Schottenberg mit der rotsternigen Ausstaffierung der Volkstheater-Fassade sich eindrucksvoll engagiert haben.

PS: Was ihn der Wiener Intellektuellenelite noch sympathischer machen sollte: Schottenberg ist, wie aus einem Interview hervorgeht, bekennender Vegetarier, seine Leibspeise ist Sushi und er verzehrt ausschließlich Produkte aus biologischem Anbau (selbstverständlich hält er gentechnisch Verändertes für "scheußlich" und "schrecklich").

Sonntag, den 4. September ...

2005-09-04T20:15:00.000+02:00

... sollte mein auf dem Schreibtisch langsam verstaubender Kalender anzeigen - tatsächlich aber schrieben wir, ginge es nach jenem, den 18. Juli. Ich taumle aus dem Bett, feststellend, daß es gestern wohl etwas zu viel Wein und zu viel Bier war, das Taumelnde dennoch auskostend. Kalt spritzt das Wasser gegen mein Antlitz, das ich müßig mir wasche. Das Rasieren wird auf den Folgemorgen verschoben. Zur Lektüre: Dickens, Charles: Bleak House; Goethe, J. W. v.: Wahlverwandtschaften. Entschluß, heute nichts zu lesen, sondern schreibend tätig zu werden. Ich ringe mich durch Satz um Satz, ehe ich unzufrieden die Feder beiseite lege. Mittagessen. Und morgen ein Bewerbungsgespräch. Das Leben geht weiter.

Betrachtungen eines Antipolitischen

2005-08-18T14:05:00.000+02:00

Thomas-Mann-Kennern mag dieser Titel mitunter nicht unbekannt sein (Betrachtungen eines Unpolitischen, 1918) und umso angebrachter scheint es mir daher, auf das Präfix "anti-" aufmerksam zu machen, das für mich das bedeutet, was ich in diesem Eintrag näher ausführen möchte: nicht "un-"politisch im Sinne des sich besaufenden Desinteresses an allem, was über den Krügerlrand hinausgeht, und der aus dem Konsum von sieben Krügeln resultierenden Stammtischrhethorik; "un-"politisch auch nicht im Sinne eines Thomas Mann, sich, gleichwohl einer der herausragendsten deutschsprachigen Literaten, im Preis der "humanen" Demokratie ergehend und gegen Ende seiner Tage der Meinung, jeder vernünftige Mensch müsse "gemäßigter Sozialist" sein; "anti-"politisch jedoch im freiheitlichen Sinne, der Verachtung und Verdammung all dessen, welches das Kollektiv über das Individuum stellt; all dessen, welches den von F. A. von Hayek postulierten Unterschied zwischen Makro- und Mikrokosmos verkennt; all der Berufspolitiker, die im Stimmenrausch der berauschten plebs schier
unermüdlich das Sozialste des Sozialen in ihre Bierkrüge schenkt. Kurzum: der Politik im kontinentaleuropäischen Sinne, die, sei es im spätrepublikanischen und kaiserlichen Rom, im Frankreich des Absolutismus, im Operettenstaat einer k.u.k.-Monarchie, im stechschrittbesäten Deutschland und auch im sozialsozialen, umweltfreundlichen, mulitkulturellen, demokratischen, liberalen Europa, nie eine freiheitliche war und ist.
Freiheit also. Freiheit - ein Begriff, mit dem die Wilhelms, die Hitlers, die Schröders (seltsam: allesamt Deutsche?!), die Jakobiner, die Napoléons, die de Gaulles und Chiracs (seltsam: allesamt Franzosen?!) der Menscheitsgeschichte ihr Schindluder getrieben haben. Die etwas ermüdende und trockene Debatte über die Definition des Wortes "Freiheit", wie sie die europäische Geistesgeschichte seit Jahrtausenden durchzieht, wird im folgenden unerwähnt bleiben, indes bringe ich meine Definition des Wortes "Freiheit" auf's Tapet: Mein Leben leben und beenden zu können, wie Mir es beliebt; wie Mir es beliebt zu handeln, auch ohne Rücksicht auf irgendeine Mehrheitsmeinung; schaffen zu können, dafür die Verantwortung zu tragen, mich nicht vor irgendeinem Leviathanischen Ungetüm rechtfertigen zu müssen.
Staat und Politik sind mir daher zutiefst verhaßt, mir Ungetüme, die ihre Greifarme unermüdlich auszubreiten suchen, die, um den von mir bereits wage formulierten Mythos des Ikaros weiterzuspinnen, den Ikaros am Fluge hindern. Politik im besonderen ist mir ein Kasperltheater mit in der Regel durchschnittlichen Acteuren, deren Reigen nur selten von Männern mit Unterhaltungsformat wie einem Jörg Haider oder Andreas Mölzer unterbrochen wird, lachhafter Hahnenkampf, der olympiadenweise seinen Höhepunkt erreicht.
"Nennen Sie doch Alternativen?" - damit pflegen die Einwände der Sklaven des status quo ihren Anfang zu nehmen. Nun, diesen Einwänden soll entgegnet werden, nicht jedoch in diesem Beitrag.

Kontraproduktives I

2005-08-15T22:36:00.000+02:00

In einer dreckigen Badewanne baden
Ein Klingelton, identisch mit der Geräuschkulisse der Umgebung
Bewegungstherapie für Übergewichtige: Laufen zur nächsten Filiale eines Fastfood-Lokals
Plastikblumen gießen (geteiltes Urheberrecht, über das der Angesprochene bescheidweiß)

Der Mythos des Ikaros

2005-08-07T14:33:00.000+02:00

Dixit et ignotas animum dimittit in artes.

Nicht von ungefähr kommt's, daß ich Vers 188 aus dem 8. Buch der Metamorphosen Ovids, welchen übrigens James Joyce seinem durchaus lesenswerten Roman "Portait of the Artist as a Young Man" voranschickte, zum Leitspruch dieses Quasi-Diariums erkor, den ich wie folgt übersetzt wissen möchte: "Sprach's und schickte in Künste den Geist, unbekannte." (ich bin, wie man - zurecht - einwenden kann, kein Klopstock). Gemeinhin gilt Daedalus (griech. Daidalos) als Sinnbild des erfindungsreichen Handwerkers, Mensch durch und durch, der - seinen Neffen aus Neid ermordet - nach Kreta flieht, von Kreta wiederum, da König Minos ihn festhält, fliehen will. Ikaros seinerseits gilt als Sinnbild menschlichen Strebens, das ihm schließlich, der er zu nahe an
der das Wachs seiner künstlichen Flügeln schmelzenden Sonne fliegt, den Tod bringt - die philologische Diskussion und weitere Interpretation wird getrost denen überlassen, die sich dazu berufen fühlen.
Mich faszinierend: Der Augenblick, da in Ikaros das Streben erwacht; der Augenblick, da Daedalus im erhabenen Hexameter seinen "animum" in "ignotas artes" "dimittit". Augenblicke, in denen das den Menschen seit Urzeiten Treibende zum Ausdruck kommt, unvergänglich und ewig. Mein Urgroßvater schrieb in den frühen 1910er-Jahren, vermutlich kurz vor dem Ausbruch des Ersten Weltkriegs, treffend: "Des Menschen Ziel heißt aufwärts streben." Womit er - ob bewußt oder unbewußt - das ewige Streben des Menschen, das Aufwärtsstreben des Ikaros, treffend beschrieb, ehe das Wachs der Welt am Ersten Weltkriege schmelzen sollte.
Eine Gratwanderung zwischen Leben und Untergang ist das Aufwärtsstreben des Menschen, notwendig und nur als solche möglich jedoch, die irgend zu unterbinden sie sogleich unmöglich macht; die, wenn unterbunden, sich fortschrittshemmend erweisen würde; die selbst gescheitert sich noch als schöpferisch erweist (das Stürzen des Ikaros gab ja dem Ikarischen Meer seinen Namen).
Wer die Mythen der Menschheit im Hades sucht, sucht an der falschen Stelle: Ein Mythos des Ikaros ist es, gratwandernde Schaffensfreude, Aufwärtsstreben, an den zu glauben, und nicht nur zu glauben, den auch zu leben es gilt, Triebfeder der Zivilisation.

Anmerkung: Klopstock übersetzt: "Sprach's: und wendet den Geist auf unerspähete Künste."

Seltsames I

2005-08-03T18:02:00.000+02:00

Unter diesem Titel wird fürderhin veröffentlicht, was ich für seltsam halte, was mich stutzig macht, ich kaum glauben kann. Kurz fällt der erste Teil dieser Rubrik aus: Peter Handke sei, wie ein Freund meinte, farbenblind. Seltsam.

PS: Die Link-Liste zur Rechten wurde um einige lesenswerte Blogs erweitert.

Vom Wäscheaufhängen

2005-07-29T14:48:00.000+02:00

Bestandsaufnahme: "Bad To The Bone", "I Drink Alone" (George Thorogood); Benn, Gottfried: September. Vormittags: Bruckner, Anton: 1. Symphonie. Dazwischen Wäscheaufhängen: "Wie glücklich muß der sein, der seine Erfüllung im Wäscheaufhängen findet?"; "Habe ich die weißen T-Shirts bewußt oder unbewußt in Reih und Glied auf die linke Seite des Wäscheständers gehängt?" Nur nicht ins Bett, schnell eine neue Aufgabe gesucht! (Schließlich harrt die 60°-Wäsche ihrer Wäsche ...)

Ein Rucksack und ein Zelt ...

2005-07-28T17:44:00.000+02:00

... begleiteten mich während der letzten sieben Tage durch die Steiermark (Graz), Kärnten (Ossiacher See), Salzburg (Stadt) und Oberösterreich (Attersee) - "Rucksacktour". Ich komme zurück Heim, möchte mich am liebsten in mein Zelt verkriechen, das mich ebenso gut vor Regen und Sonne schützte. Mir den Schauer über den Rücken treibend: "Wie war die Reise?", "War es schön?". Fragen, für die ich mir Antwort-Schablonen zurechtlegen werde müssen, es sei denn, ich berichte vom klaren Sternenhimmel über dem Attersee (Sternschnuppe!), vom nächtlichen Schwimmen, von Licht, das sich auf Grashalmen reflektiert, vom ewigen, rastlosen Suchen nach neuer Perspektive, von Sehnsucht, die über all dieses mächtig ihren Mantel hüllte und immer noch hüllt, mir das Gehirn zermartert, in Gedanken allgegenwärtig.
Festzuhalten:

"Wunschloses Unglück" (in Villach erstanden) ist keine Ferienlektüre,
"Villacher" ein gutes Bier,
Schaffner (neusprech: "Zugbegleiter") ein unnützer Beruf,
Campierende Holländer tun alles, um den gemeinhin bekannten Vorurteilen über sie gerecht zu werden

Mehr über diese sieben Tage wird folgen.

Livius ist ein Angeber

2005-07-17T12:00:00.000+02:00

Wie könnte man dieses eindrucksvolle Beispiel einer lateinischen Periode sonst interpretieren?

Is et ipse Alpinus amnis longe omnium Galliae fluminum difficillimus
transitu est; nam cum aquae uim uehat ingentem, non tamen nauium patiens
est, quia nullis coercitus ripis, pluribus simul neque iisdem alueis fluens,
noua semper [per] uada nouosque gurgites—et ob eadem pediti quoque incerta
uia est—ad hoc saxa glareosa uoluens, nihil stabile nec tutum ingredienti
praebet; et tum forte imbribus auctus ingentem transgredientibus tumultum
fecit, cum super cetera trepidatione ipsi sua atque incertis clamoribus
turbarentur. (XXI, 31)

PS.: Ja, mir ist nichts Interessanteres eingefallen für heute ...

PPS: Dank an http://freiheitsliebender.blogspot.com, wo man mich in die Linkliste aufgenommen hat - und das in einem herkuleischen Kraftakt!

Ein Sonnenstrahl und ein Mineralwasserglas ...

2005-07-16T15:06:00.000+02:00

..., das eine etwas unbeholfene, untersetzte, nichtsdestotrotz - und völlig unangebracht - arrogante Bedienung mit zu großer Brille und einem ihre Bluse zierenden Gulaschfleck auf den E-Mail Kaffeehaustisch geknallt hat, haben mich gestern, vor dem berühmt-berüchtigten Café Griensteidl (dessen Geschichte als Literatencafé wohl wirklich Geschichte ist) in ihren Bann gezogen und auch für längere Zeit gehalten, während Fiaker in gebrochenem Englisch ihren spendierfreudigen Passagieren, locker nach hinten lehnend und sich nicht darum kümmernd, welchen Weg ihre Rösser einschlügen, in die Sehenswürdigkeiten des Michaelerplatz einweihten. Ich frage mich (Tempuswechsel beabsichtigt, Anm.), nachdem ich einen Vertreter der Spezies Fiaker näher aus der Ferne begutachtet habe, ob der Ohrring am linken Ohr eine Art Fiaker-Erkennungszeichen sei, das einen bestimmen Rang angibt, verwerfe den Gedanken jedoch, widme mich meinem Soda-Zitron, das ich mittlerweile schon zur Hälfte geleert habe. Wieder das Mineralwasserglas, wieder das Plätschern des gut 10 Meter entfernten Brunnens, wieder der Sonnenstrahl und der Kaffeegeruch, das Geklapper der Mehlspeisgabel, die, obwohl der Arzt es doch so eindringlich verbat, ein Stück Sachertorte dem 80jährigen Mund eines Cholesterinkranken (ein Hofrat?) näherbringt; die Vereinigung all dessen, die einen unvergeßlichen Augenblick bewirkt, einen Augenblick, den im nachhinein zu beschreiben unmöglich und vielleicht auch Sinnesfrevel sein wird. Ich zahle, ohne Trinkgeld zu geben, beseelt vom Augenblick.

Nachdem ...

2005-07-08T16:35:00.000+02:00

... ich mich durch den für mich etwas undurchsichtigen Anmeldeprozeß ein weiteres Mal durchgekämpft und beschlossen habe, erneut den Versuch eines halbwegs regelmäßig erscheinenden "Blogs" zu starten, erkläre ich dieses Quasi-Diarium für offiziell in Betrieb genommen.
Soeben hat mich ein Freund an meine "Situationslosigkeit" gemahnt, womit er wohl implizieren wollte, daß ich recht eigentlich nichts zu schreiben hätte - das mag stimmen, jedoch gedenke ich dem auf folgende Weise entgegenzuwirken bzw. halte dem folgendes entgegen: a) sinnfreies Geschreibsel veröffentlichen (was ich gerade tue), b) wenn Homer es geschafft hat, aus einigen Tagen vor Troja 24 Gesänge zu machen, so sollte ich es schaffen, aus einigen Stunden/Tagen zumindest wenige Sätze herauszuquetschen, c) allgemeine, abstrakte Beobachtungen oder Gedankenspiele veröffentlichen.
In diesem Sinne ein Hoch auf die Situationslosigkeit (ein Begriff den kreiert zu haben ich mich nicht rühmen darf; Dank an einen anderen Freund, der ihn mir zur Verfügung stelle, auf daß ich ihn mir eigenmächtig zu eigen mache)!